Estava chovendo. Não era uma chuva forte, apenas uma garoa – daquelas que não dá vontade de abrir o guarda-chuva, mas te faz chegar todo molhado. Eu estava sentado ao balcão do bar, com um copo de rum na mão. Eu não gostava de rum, mas me fazia lembrar ela. Embora eu talvez devesse esquecê-la.